a brasileira não é uma mulher

30 08 2010

… construí dentro de mim várias personagens distintas entre si e de mim, personagens essas a que atribuí poemas vários que não são como eu, nos meus sentimentos e idéias, os escreveria…

… Há simplesmente que os ler como estão, que é aliás como se deve ler.

Fernando Pessoa

todos mis heterónimos sentados
en torno a una mesa
minúscula
todos sentados en mi misma silla
todos bien encajados
en mi cabeza
escribiendo a la vez con una pluma
tomándose un café na brasileira
no velho café do Chiado

desenhando palavras
cada um uma letra:

a brasileira não é uma mulher
a brasileira é um café de Lisboa
a brasileira não é uma mulher
é um sol, é uma face, é um joelho
umas costas jaguar, uma pessoa,
todas suas heterônimas adentro

lendo palavras
cada uma uma letra:

dando as caras pelos olhos, pelo sorriso, pelas mãos

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sinais de fumo – paixão

30 08 2010

sinais de fumo
era tudo o que podia pensar, mais
a porta dela era ignota, mais
o vento ficava mais
forte

sinais de fumo
queimou a cidade
uma mensagem no grito
lida por todos, reduziu a noite
a cinzas, ao pó

sinais de fumo
lembram de ela
e ao desaparecer
deixam exposto o seu corpo
estouro jaspeado jaguar





estampa de velatorio (viejos escritos I)

25 08 2010

Casi amanecía. Las mujeres hablaban unas con otras, en voz baja, como para no despertar a la muerta. De tiempo en tiempo, una se levantaba y se acercaba a la cama permaneciendo de pie con los brazos cruzados, conversando con ella, arreglando asuntos que no pudieron quedar cerrados en vida por la premura con que sucedieron los hechos, o dándole recados que habría de transmitir a algún conocido que las había abandonado tiempo atrás. Nadie lloraba, pero todas tenían el rostro compungido. Los vestidos, las faldas, las camisas, todas de color negro, habían salido de los arcones en cuanto tuvieron noticia del evento y, desde ese instante, se habían convertido en las únicas prendas que podían ser llevadas si se deseaba cruzar el umbral de la casa.

La vieja entró en la habitación con una fuente llena de tazas repletas de un café también negro y humeante. Las fue repartiendo entre la concurrencia, intercambiando miradas ausentes con cada mujer que alargaba el brazo para hacerse con alguna de las tazas, guardando una fuera de las manos ajenas y reservándola para sí misma. Entonces fue a sentarse junto a la joven, bebió un buen sorbo a su café y le dio la orden. -Está a punto de salir el sol. Ve a buscar a los hombres.- Por su edad le correspondía ese papel; mientras las demás mujeres terminaban de arreglar sus cuentas con la muerta, ella tenía que buscar a los hombres y traerlos a la casa. Ellos la llevarían al cementerio.





grito

18 08 2010

¡Aaaaaaaaaah!
no
hay
más





ojos de pez

16 08 2010

una vez conocí a una chica que comía
ojos de pez
y su visión del mundo abarcaba toda la manzana
cuando caminaba
con paso ligero por la calle





Ithaca – brand new eyes for a journey

14 08 2010

Two years, one month and fifteen days ago I began this blog brand new eyes with this entry Light Amplification by Stimulated Emission of Radiation in my late 30s. A blog like a path emerging from a previous stock, when I used to need crutches, a path which now has come to another bifurcation. It grew and it became what it is now, a poetry blog. A blog in English that became a blog in every language I am able to express myself, mostly and less incorrectly in Spanish.

Several weeks ago, again, a new bifurcation took place and the new tributary the journey took, once again, showed me that life is a journey. These years I’ve come to understand that I’m not a writer. I’m just a journalist of my heart and this is my evolutionary journal. Call me Charles, or Ishmael, or the White Whale for what it’s worth. And it is through this diary that I become the writer I am not. A log book that shows how poetry for me is just like music for others.

Those physical brand new eyes I got two years, one month and fifteen days ago have grown into more powerful warrior-traveler eyes, the same brand new eyes that I glimpsed when reading a curious book my father gave me at the age of fourteen. A book, he said, that illustrated his leukocytary interpretation of life. A journey that one must pursue as if it had a meaning knowing it is meaningless cause its destination is purposeless and only the journey itself counts.

So let this now rare non-poetry post celebrate all Ithacas, regardless of what they are, on purpose of what they give us. As Kavafis wrote:

Always keep Ithaca in your mind.
To arrive there is your ultimate goal.
But do not hurry the voyage at all.
It is better to let it last for many years;
and to anchor at the island when you are old,
rich with all you have gained on the way,
not expecting that Ithaca will offer you riches.

Ithaca has given you the beautiful voyage.
Without her you would have never set out on the road.
She has nothing more to give you.

And if you find her poor, Ithaca has not deceived you.
Wise as you have become, with so much experience,
you must already have understood what Ithacas mean.

Buenas noches. And thanks to all Ithacas yet to come.





tirando de los hilos del alma

11 08 2010

tirando de los hilos del alma
aunque no exista el alma
que yo, hilos, he visto
se va desovillando la madeja
y se adivina al centro
a veces un nudito, a veces un enredo inextricable

mas las más, al final
un pequeño e inconsciente zarandeo
un tembleque casi involuntario
desenreda los últimos temores
y se revela nada
sinnúmero de hebrillas, dispersas, de colores